Мой край родной, поэтами воспетый.
Ты – сотворенье чуда, пядь родной земли,
И красоту твою в палитрах разноцветных
Здесь переносят живописцы на холсты.
Те уголки, что с детства сердцу милы,
Опушку леса, в позолоте Красный яр.
Здесь мы живем, здесь наши предки жили,
Для нас, потомков, сохранили этот дар.
И я пред ними, пусть земля им пухом,
Снимаю шляпу, низким им поклон.
Всю жизнь, трудясь, кропили землю потом,
Чтоб нам жилось спокойнее потом.
Здесь буйство чувств, гармония природы,
И в мрачный день, тут на душе светло.
Засела мысль, хоть я не той породы,
Решился тоже взяться за перо.
Здесь у Суры меня овеял музы ветер.
Я рад судьбе – живу в родном краю.
Я не совру, я точно буду честен,
Что дышится легко здесь, как в раю.
Мне гладь озер лесных ночами снится.
Луна и звезды в зеркале озер.
А по утрам туман слегка клубится,
В дали дымится тухнущий костер.
Окинув взором милые просторы,
Какая ширь, какая тишина,
Душа полна, как в юности, задора,
Здесь по весне пьянею без вина.
А вдоль Суры леса стоят на страже,
Холмы левобережья, степная полоса…
Ну, где, скажи, найдешь природу краше,
Сравнима с ней лишь девичья краса.
Вот по весне природа пробудится,
Сура проснется, сбросив панцирь льда,
И в берегах, чтоб больше не тесниться,
Выходит прогуляться по лугам.
Вот тут-то ей раздолье и стихия.
Вот мощь реки, хотя не молода.
Недаром раньше на себе суда носила
Здесь доставалось даже бурлакам.
Но вот беда, река теряет силы,
Песок в тиски сжимает гибкий стан,
И в летний зной к воде склонились ивы,
Пытаясь как-то боль ее унять.
Как крик души, Сура зовет на помощь,
Она нужна ей так, как никогда,
Грозится встать ей в горле комом
Злосчастная песчаная коса.
Но все течет, все в мире преходяще.
Настанет день, когда поймут Мужи,
Что нужно жить не только настоящим,
Но и для будущего нужно послужить,
Чтоб не рыдать Земле навзрыд со стоном,
Чтоб не порвать связующую нить,
И чтоб потом нас поминали добрым словом,
Природу нужно, как святыню сохранить.
Да чтоб к селу пути не зарастали,
Чтоб наслаждались чистым родничком,
И нам на радость дети подрастали,
И в жилах кровь всегда пусть бьет ключом.
Гордиться нужно родиною малой.
Здесь отчий дом, где вырос и живешь,
Нельзя забыть тех песен, спетых мамой,
О том, как в поле колосится рожь.