О любви
Считайтесь со стариками,
Вы старыми будете сами,
И это не за горами!
Учите своих детей
Примерами жизни своей
Любить отцов и матерей!
Заботой их окружайте,
Теплом души согревайте,
Проблемы их понимайте.
Не спорьте, не прекословьте,
Злым словом не беспокойте,
Рядом сидите почаще.
Пока еще в вашей власти
Счастливыми сделать их,
Самых любимых, родных.
А дети берут пример с вас.
И Бог вам за все воздаст!
Антонина Дугаева,
с. Порецкое.
НЕ ПРОМАЖЕШЬ –
ПОПАДЁШЬ
В лучах зари, в лучах заката,
В мечтах, страданьях и любви
Мы часто сами виноваты
В своих превратностях судьбы.
Идём по жизни без разбора,
Лишь на желании – достичь,
Порой летать не научившись,
Ревем, как раненая дичь.
Нам говорят, но не доходят
От старших мудрые слова.
И натыкаемся на грабли,
В чём у людей молва права.
Чуть осознав, ломаем руки,
До кома в горле и до слёз.
А, может, смысл какой заложен,
В том, скрытый казус милых грёз?
И опыт жизни сам собою
В страданьях, боли, как джекпот.
Вдруг молчаливо нам бросает
Свой неожиданный экспромт.
Живут в гармонии с природой,
И папуас, и эскимос.
Там есть одно из главных правил:
Брат, целься лучше – попадёшь!
Борис Бородянский,
с. Порецкое.
Вдали от Родины
Я оставил свой край родной –
На карте мира только точку.
И как хотелось мне порой
Увидеть мать свою в платочке.
Отца обнять я был бы рад,
Пожать натруженную руку.
И лучше нет других наград,
Как снять с души разлуки муку.
Но было множество преград,
Вдали от Родины нес службу.
Армейский быт все дни подряд,
С Уставом там водил я дружбу.
Я охранял красу земель,
Чужой народ, чужие дали.
Там шум листвы и птичья трель
Мой слух и душу не ласкали.
В тоске порой бросал свой взор
Туда, где отчий дом оставил.
Но чтоб любить чужой простор –
Все это против моих правил.
Ведь нет родней земли такой,
Реки Суры, полей с лесами,
Родных, нашедших здесь покой,
Погост с притихшими крестами.
Я тоже здесь найду покой
Земли родной в бесценной ряди.
И время властною рукой
Могильный холмик мой загладит.
Виктор Ермолаев,
с. Порецкое.
Последние осенние цветы
Последние осенние цветы
Отчаянно красуются. По сути,
Давно уж в лето сожжены мосты,
Природа – на очередном распутье.
Последние осенние цветы
В своём цветеньи безрассудно дерзки,
Все краски лета, все его черты
Пытаясь уберечь, и так по-детски…
Последние осенние цветы
С налётом грусти скорого прощанья,
С отчаянным упрямством сироты
О прошлом берегут воспоминанья.
Последние осенние цветы…
Как радостны и счастливы мы были!..
Как брызги расплескавшейся мечты,
Привет из лета – чтобы не забыли!
Марина Вершинина, с. Порецкое.
30.10.2019 г.
Приход зимы
Отзвучали осени мотивы,
Поблекли краски и гуашь.
И в скверах дворники лениво
Сметают осени пейзаж.
Осени серые слезы
Умыла старушка-зима,
Отправила снега обозы –
Открыла свои закрома.
Сверкают кристаллики снега,
В зимнем вальсе паря,
И нету красивее бега
Поземки, умчавшей в поля.
Как в сказке, все серебрится,
Да так, что глаза слепит,
В дымке солнце садится,
Иней на ветках блестит.
Меняется вечер с ночью,
Месяц, охранник звезд,
С неба смотрит воочию
На земного богатства рост.
Вырастает оно из снега.
Заводной хоровод на ветру.
И заснула вода у брега
На пруду, что в саду, на углу.
Василий Пелешин, с.Порецкое
* * *
Справедливость, где гуляешь?!
На час, на миг хоть появись.
За что меня так обижаешь?
Ты откровенно объяснись.
Не ожидала я, не ожидала,
Что так накажешь, я не знала.
А за что – не пойму,
Я ответ не найду,
Я, наверно, уйду
В непроглядную тьму.
Но не надо в никуда уходить,
Зубы сцепив, нужно просто жить,
Хоть старость – не в радость, болезни одни,
Становятся хмурыми, серыми дни.
Мужа нет, дети все далеко,
Жить в одиночестве так нелегко.
И накопилось в душе все плохое.
Но нужно изжить, отогнать все лихое.
А как? Кто бы мне подсказал,
Кто б мудрый совет-наставление дал.
Татьяна Саблина, с. Козловка.
Непослушание
гениальному совету
…Не ужинать – святой закон,
Кому всего дороже сон…
А.С. Пушкин
А мне без ужина никак не спится,
Кому-то, может, и десятый сон уж снится.
А я и выпила лекарство,
Но где ж Морфей и его царство?
Таблетки вряд ли мне помогут,
Я выброшу их на дорогу,
Остатки пусть клюют вороны
Да спят, не кличут мне беду.
Лекарство растопчу ногой,
Сама я справлюся с бедой.
Вот спрячу розы от мороза,
Стволы у яблонь побелю,
И кошкам китекет куплю,
Чтобы ласкали, песни пели,
Как в детстве мне у колыбели.
А Пушкина придется не послушать,
Пойти на кухню и покушать.
Прибавлю талию на сантиметр.
Всего-то?! Это ж не на метр!
Александра Бурова,
с. Анастасово.
«Прости меня, грешного,
прости!» – «Бог простит!»
И ты меня без гнева всё прости,
Как сам Господь прощал по совести,
Давая шанс нам веру обрести,
По вере Бог, услышав, нас простит.
Он слышит всё: и боль, и тяжкий стон,
Надеясь, ждет, когда душа проснётся.
Утрёт слезу Он со святых икон
Под наш могучий колокольный звон.
Тогда Его рука к нам прикоснётся,
Душа воспрянет – Божий свет прольётся!
А мы слабы, и нет возможности
Раздать добро хотя б по горсти.
Но есть возможность, делая всегда,
Не причинять заблудшим людям зла.
Владимир Пялисов,
г. Шумерля – с. Порецкое.
МУЗЫКАЛЬНАЯ ТРАГЕДИЯ
Ночь в филармонии – особое время для музыкальных инструментов. Можно поговорить с товарищами по душам и не расплескать того, что не положено знать людям, существам посторонним в мире гармонии и высшего искусства.
– Ах, – сразу взяв высокую ноту, сказала флейта скрипке, припав к надёжному плечу контрабаса. – Я на грани срыва, дорогая! – заплакала она, переводя свою партию в рыдание.
Контрабас сдержанно кашлянул.
– Что с тобой, милочка? Успокойся же! Расскажи всё, как по нотам! – попросила скрипка.
– Этот приезжий музыкант, возможно, и был когда-то виртуозом, но не теперь! – жалобно издала она двоезвучие. – Его пальцы – липкие, неприятные, в них нет силы и напора, они медлительны и …звук удаётся не сразу. Видимо, руки и лёгкие уже не те, что надобны для игры на мне... Ах!
– Так ты, подруга, говоришь о том старом маэстро, который с таким успехом гастролирует по всему миру?! – удивилась скрипка.
– О ком же ещё?! Только он играл на мне сегодня.
Контрабас снова сдержанно кашлянул.
– Этот маэстро такой старый, что ему уже просто неприлично выступать в оркестре! – всхлипнула флейта. – Он даже один раз почти не попал в такт! – шёпотом прошипела она.
– Вздор! – широко повёл плечами баян. – Я инструмент простой, народный, и вот что я тебе скажу, разлюбезная флейта! – загудел он басами.
Контрабас предупредительно кашлянул.
– Поверь, флейта, я внимательно тебя слушал, – продолжал басить баян. – Вот, ты жалуешься скрипке о том, что пальцы маэстро липкие, что звук удался не сразу, что он неприлично стар, плачешь на плече контрабаса...
Контрабас кашлянул нервно.
– А не кажется ли тебе, капризная флейта, что своими личными проблемами ты неправомерно перегружаешь весь оркестр? По-моему, большая удача для тебя, что знаменитый музыкант забыл на репетицию свой инструмент и сыграл на тебе. По-моему, это была виртуозная, изящная игра.
Контрабас недовольно забубнил что-то себе под нос, а скрипка ехидно пиликнула.
– Понимаю, по-вашему, я вам не ровня. А, может, флейта, нужно просто почистить твой мундштук? – хохотнул баян и панибратски хлопнул контрабас по его могучему плечу.
Валерий Голев,
с. Семеновское.