Возможно, мой учитель был хорошим,
Но он меня за милым букварем
Учил читать со словом непогожим,
Стуча по парте крепким кулаком.
Во мне жила обидчивая сила,
Из школы убегал я сотни раз,
С ремнем широким, за рукав водила
Родная мать меня в начальный класс.
- И пастухи нужны земле колхозной,
Ушел от книг – паси, сынок, свиней,-
Так мать моя с порой моей бесшкольной
Смирилась от бессильности своей.
Мечта неслась по травам к небосводу,
Когда я гнал по пастбищу коней,
Хотелось деревенскую природу
Восславить при отлете журавлей.
Но сердце мне сказало в полдень хмурый:
«Ведь ты еще для песни не готов!»
Я погрузился в мир литературы,
Бесчисленное множество томов.
И с той поры, клокочущей до страсти,
Со мной живут мои Учителя:
Один прославил паспорт молоткастый,
Другой – свои рязанские поля.