* * *
Мы убили войну в сорок пятом году…
До сих пор не затянутся шрамы.
До сих пор по Европе хоронят войну
И рокочут органами храмы.
На могилах солдатских не вянут цветы,
И не высушить слез материнских.
В Трептов-парке с ребенком глядит с высоты
Наш солдат на обломках фашистских.
Обнимает ребенка гранитной рукой,
Укрывает своей плащ-палаткой.
А на Родине, где-то над тихой рекой
Слезы льет россиянка украдкой.
Мы убили войну в сорок пятом году…
И салютом расставили точки.
- Слышишь, мир? Как в спасенном от смерти саду
Рвутся жизнью набухшие почки!
* * *
Растерял я юность
По сугробам дней.
Пронеслась она
Табуном коней.
Повенчал судьбу
С непогодою.
Со своей родной
Мать-природою.
Средь родных берез
Жить мне весело.
Потому что здесь
Все мне песенно.
А умру… Ну, что же, -
Горевать приди…
Цвет березовый
Приложи к груди…