Дуб
Он величав, хоть старый стал.
Шумит, собою восхищаясь:
О сколько лет, мол, простоял,
Под ветры тихие качаясь.
На удивленье стороной
Его невзгоды обходили:
Ни паводки от рек весной,
Ни молнии не теребили.
В себе уверен был всегда,
Ведь крепок ствол его могучий.
Он думал, коль придёт беда,
То выдержит её, везучий.
И вот стоит он на холме
И за погодой наблюдает.
Ну а она, как в страшном сне,
На небе тучи собирает.
Вот дождь полил…И что с того?
Но ветер капли разгоняет
И бьёт о землю, как стекло, -
У дуба сердце замирает.
Как купол небо над землёй.
Седая молния сверкала.
И, озарив дуб вековой,
Гроза всю землю содрогала.
И ливень, ливень проливной…
Сбегают с неба океаны.
И молний свет, и ветра вой
Заполнили собой поляны.
Где миг назад был ясный день
И солнце весело играло,
Накинув тучи грозной тень,
Стихия ныне грохотала.
И стонет дерево, склонясь,
В своём бессилье утопает
И, о спасении взмолясь,
Корнями землю зацепает.
За ночь закончилась гроза
И ветры стихли понемногу.
И серебристая роса
Каймила старую дорогу.
Позолочёное зарёй
Стояло дерево живое.
И величаво головой
Ловило воздух пред собою.
И восхищаясь не собой,
А благодарствуя природе,
Урок усвоил наш герой:
Отныне гордость здесь не в моде.
А. Исаев.
Исповедь
Как порой тяжело быть вдали от родимой,
Той родной стороны, где всё детство прошло.
Как скучаешь порой по калитке скрипливой
И тропинке бегущей с бугра за село.
Снова вспомнила дом. Эти тёплые стены.
Аромат от печи, свежесваренных щей.
Я приеду домой на родную мне землю,
Рано-рано приду на свидание с ней.
Я пройдусь босиком в предрассветной прохладе
По высокой траве, что росой серебрит,
С головою укроюсь в косматом тумане,
Том, что озеро в ночь перед солнцем дымит.
Я омоюсь до пят небесами рождённой
И несущую жизнь чистой влагой дождей,
И напьюсь из ключа я водою холодной,
Полной грудью глотну свежий воздух с полей.
Упаду я на грудь, на родную мне землю
И, лаская, рукой по траве прошуршу.
Здесь родительский дом и родное мне небо.
И покаюся я, и прощенья спрошу.
И, дойдя до воды, я прижмусь к старой иве,
Где поведаю ей с домом как далеки.
И услышит она и вдруг скрипнет тоскливо,
И заплачет со мной, наклонясь у реки.
Разобьется слеза о зеркальную воду.
От неслышного звона впадаю я в сон.
И пойму я, как тяжко собраться в дорогу,
Как бесценно мне дорог родимый мой дом.
Разговоры ветвей в тихий вечер я внемлю,
Что мне ветер нашепчет, играя листвой.
Сотни лет я готов прославлять свою землю
И веками дивиться её красотой!
А. Исаев.
Утренний туман
На рождении жаркого дня,
Ранним утром, пока люди спали,
Лёгкий свет пробудил ото сна
Задремавшие в холоде дали.
Сонный ветер в желаньи тепла
Выгоняет из леса туманы,
И они, собираясь в стада,
Сединой покрывают поляны.
Словно кто-то, задевши рукой,
Молоко вдруг пролил из кувшина,
И, как будто бы снежной зимой,
Побелились холмы и равнины.
Наконец, бесконечный простор,
Покрываясь росой, начинает
Самый ранний свой утренний хор,
Что весь мир неспеша пробуждает.
Озарив кромку леса вдали,
На востоке огни засияли,
И, затмив свет последней звезды,
Жаркий день вновь они разжигали.
На поверхности серой воды
Янтарём вдруг Сура засияла,
Отражая восхода огни,
Драгоценной рекою предстала.
Постепенно и солнце взошло,
Волшебство всё исчезло бесследно.
В миг на улицах стало тепло,
И туман улетучился в небо.
Вы не видели этих чудес?
Понапрасну вы утро проспали!
Если б видели мир, что исчез,
В сказке б вы на яву побывали!
А. Исаев.
***
Нам не быть с тобою вместе,
И не быть тебе со мной.
Почему? Мне неизвестно.
Так предписано судьбой!
Листопад кружит тихонько,
Заметая все следы.
Моё сердце неспокойно –
Неизвестность впереди.
Нам не быть с тобой, я знаю.
И не стоит ждать звонка.
Телефон в руке сжимаю,
По щеке течёт слеза.
Мокрый ветер задувает
В приоткрытое окно,
Осень счастью не мешает,
Просто счастье не пришло.
Дождь, озноб, изнеможенье,
Не хватает мне тебя,
Твоего прикосновенья,
Ласки, нежности, тепла.
Ты не мой, мне очень больно,
День за днем болит душа.
Жизнь моя так беспокойна,
Когда рядом нет тебя… Оксана Охина.
с. Кудеиха.
Знак послал Христос!
Бабочки порхают,
Шмель в траве гудит.
Детвора играет,
Он один сидит –
Не шагают ножки,
Узок детства круг.
Денег бы немножко,
Чтоб лечить недуг.
Прилетела птаха,
Песенку поет.
Перед ней в два маха
Васька - хитрый кот.
- Пропадет певунья,
Схватит Котофей.
Эх, болезнь-шалунья…
Надо звать людей.
Но в весеннем гуле
Голос утонул.
Боль оставив в стуле,
К птахе он шагнул!
Ручками все машет,
Палочку берет.
Нет явлений краше –
Он идет, идет!
Прибежала мама.
Радости до слез.
С неба на Степана
Знак послал Христос!
В городе и в веси
Праздник до небес!
Ведь Христос Воскресе!
Воистину Воскрес!
А. Федосов.
с. Порецкое.
Летний день. Алвеле
Босое мелководье на Суре,
Поречье справит середину лету,
растянет губки мадмуазель
в июль, и август незаметно
медовым спасом подойдет.
Воспламенет пчелиный рой,
отдаст дите, как мед на сотах,
Ивана-пчельника запой,
на август самая забота –
на пасеке качает мед.
И все, как в детстве на Суре:
песок, вода… вдоль, по лодыжке…
опять в старинном Алвеле
встречают август спелой вишней,
ванильным запахом с утра
от сдобных булочек. Стога –
как поднялись они на славу,
подставив солнышку бока,
стоят в соломенных панамах,
меж ними скачет детвора.
И все, как сотни лет назад…
мордовской речью август полон,
и предков наших дальний ряд,
их, финнов, угров, вечный голос
к исходу лета торопит.
Но столь медлительна Сура…
Эрзянки дивной плодоносье
томит… ее в коротких снах
уже предчувствие про осень.
И летний день с утра стоит…
С. Пиняева,
Москва-Напольное.
Алвеле – так звучит название села Напольного на мордовском языке.